NIEBLA
Los sueños de los pájaros
deben anidar por siempre en una nube
como las ramas que acunas tú esta mañana.
Esta intimidad en la que estoy me envuelve.
Un día, tan solo un día más, lo necesito
para saber quién soy, qué escondes.
No escampes, no abras tu ser,
no dejes ver detrás de ti lo que no eres.
Este sopor, este pudor tan míos están en ti;
un día, tan solo un día más en tu interior.
No hay paz parecida a ti sobre la tierra,
niebla rasante que tocas mi ventana.
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ÁNGELES COBARDES
Tienen alas y no vuelan. Su mirada estúpida y cruel, su
grotesco y ridículo estar aquí. Desterradas del infierno,
insoportable su mezquindad para los seres grandiosos
y soberbios. Ángeles caídos con las alas atrofiadas por
la impotencia. A ciegas, sin saberlo, buscan con el pico
sus infernales orígenes. Condenadas por su cobardía a
la superficie, llevan en su carne, carne de gallina, el
castigo. Muchedumbre de soledades en el corral que
en venganza se matan a picotazos. Demonios desterrados,
ángeles caídos, tienen alas y no vuelan,
condenados por su cobardía a la superficie.
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GIROS
Para Eugenio Montejo.
Mientras dormimos obscuros o por
el sueño habitados
hay ojos abiertos a la luz más allá de
los mares.
No nos despierta su atención,
la tierra es redonda, su redondez
protege nuestro sueño
y gira para otorgar a todos luz y
obscuridad;
y si alguien vive con los párpados
cerrados o abiertos a deshora,
en contrapunto con el canto de los
pájaros y el sol,
como quien viaja en un tren en un
asiento contrario al recorrido,
la tierra sin apiadarse seguirá
girando,
porque sus giros son tiránicamente
equitativos
y nadie puede escapar a su rigor,
que distribuye las horas.
Barre la tierra con sus giros
los colores
y con sus giros barre la noche
y giran las tumbas y giran los recién nacidos.
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“Intento crear una poesía sobre lo milagroso que es vivir”.
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“La infancia es la patria original de los poetas. Escribimos poesía como otra forma de estar en la infancia, como otra forma de jugar”.