POESÍA
Me han llamado torpe,
me han llamado feo,
me han llamado mediocre,
me han llamado fraude,
y me han abandonado cuando he estado herido
y me han abandonado cuando me he sentido enfermo
y me han abandonado cuando he tenido miedo,
incluso me han abandonado cuando, derrotado,
me he rendido.
Sé lo que son los portazos,
las excusas,
el silencio…
sé a qué suenan los insultos
y los desprecios,
y he visto salirse con la suya
a todos los que me han empujado,
a todos los que me han hecho temer y odiar
a los espejos.
Se han salido con la suya los psicópatas,
los narcisistas,
los más dañinos y los más perversos.
Ahora no me queda nada,
tan sólo ver cómo se va a la mierda occidente,
cómo ganan los de siempre,
cómo la vida se ríe a carcajadas,
la vida… ese vergel terrorista,
de alimañas y serpientes.
Ya sólo me conmueven los locos,
los que pierden la cabeza,
me da igual este mundo,
no tengo ni ideología, ni bandera,
no tengo esperanza, camino,
ni meta.
Bah… no merecéis la pena
y sin embargo…
vuestro es este planeta.
.
.
*
Cuando despierte descubriré que todo era un mal sueño:
la explotación,
la pobreza,
la competitividad,
la soledad…
que este mundo era fruto de mi mente,
de una indigestión,
de una terrible fiebre que cuando despierte pasará,
y abriré los ojos
y tendré amigos,
familia,
cariño,
y viviré en otro mundo,
en otro planeta,
en otra sociedad.
Quizás despierte mañana,
quizás cuando muera,
quizás cuando estalle,
cuando enloquezca
o cuando ya no pueda más.
Sólo sé que quiero despertar,
yo no soy de aquí,
aquí soy la presa,
la víctima,
el enfermo crónico que sólo puede enfermar.
.
.
**
Quisiera no apellidarme Álvarez Salas,
quisiera no ser “granadino”,
ni andaluz, ni español,
ni haber conocido a nadie
de cuantos he conocido.
Quisiera no haber estudiado,
maldigo la escuela,
el instituto,
la universidad,
maldigo todos los sitios
donde se reúnan sesudos,
eruditos y versados.
Y al ocho de septiembre,
y al mil novecientos setenta y siete,
y al dos mil veintidós,
y al dos mil veintitrés,
y al veinticuatro, y al veinticinco…
A mí sólo me han engañado,
sólo me han despreciado,
sólo me han mirado con soberbia
y con orgullo,
sólo me han dado portazos,
y cuando he gritado,
y cuando he preguntado por qué,
sólo el silencio me ha contestado.
Y dónde estáis,
dónde os habéis escondido,
o es que vosotros también sois mentira,
o es que no merezco,
ni entre los más humildes,
un amigo.
Quisiera difuminarme,
o borrar a los clasistas,
a los altaneros
a los bien vestidos
y a los ricos.
Quisiera no haber nacido,
no haberme nunca enamorado,
no haber tenido padres,
ni parientes,
ni colegas,
quisiera, en todo caso,
ser de otro país,
o de otro planeta.
Pero estoy aquí,
derrotado,
escupiendo sangre
y cumpliendo años.
Estoy aquí,
viendo cómo la vida se ríe de mí,
sacando a sus bufones,
a sus funcionarios,
a sus jueces,
haciéndome zancadillas,
acorralándome,
si es que de esta miseria
quiero salir.
Estoy aquí,
ninguneado,
desamparado,
desahuciado,
desheredado…
estoy aquí,
redundando y redundando,
atrapado,
sin tener a dónde ir.