ADN
No existe forma
de gritar…
recuerda que tú eres palestino.
Una forma para hurgar tu rostro
en la ventana del autobús, mientras palmeras y maleteros
titilan el pasado y rompen tu reflejo.
Una forma
para tocar la capa de ozono
suavemente, como un globo con helio,
o para llorar
porque te sabes un bastardo.
Una forma
para plasmar tus manos en los pechos de quien amas
y soñar
con ideas lejanas:
un pequeño hogar en un suburbio de París,
el Louvre,
toneladas y toneladas
de libros y soledad.
Una forma de morir:
incitar francotiradores
en tempranas horas de la mañana.
Poder llamarle “puta”
a la mujer que te ha engañado.
Fumar yerba en un elevador,
solo, a las once de la noche;
escribir un poema miserable en la bañera.
Una forma
para gritar en la cloaca,
donde tu rostro ondea de nuevo
entre el barro tóxico,
allí donde recuerdas, que en cierta forma,
no eres absolutamente nada,
excepto un palestino.
.
.
BALA PERDIDA
Tras cruzar el living,
la biblioteca,
el largo corredor
y la fotografía que nos mantiene en un viaje por el río Alkalb;
después de atravesar la lavadora,
y a mi madre -exhausta
a pesar de existir la lavadora-,
inclina su trayectoria con fuerza de gravedad
descansando finalmente en mi nuca…
y
te asesina.
.
.
ESPACIO
Un espacio
colmado con grandes piedras
-como si fuese la luna-
no puede alojar el encanto
del vendedor de lotería
ni absorber
la muerte de un amigo.
No está abierto
para niños que juegan al fútbol
hasta que el día se consuma…
pero aún nos queda
el espacio externo
donde el vendedor suspira ante el rostro de…
y en él miramos
el gesto
de un querido amigo.
El espacio externo
que transforma su más grande piedra
en una pelota
pateada por niños
cuando el día se consume.